Jag är inte längre den tjejen som du gav ut, bär pyjamas

Jag lovar dig att du aldrig kommer att röra en arm, en fot, en hand eller en kyss. Eftersom hon inte har några tårar kvar och jag är inte längre rädd: Jag kan inte föreställa mig något värre än livet du gav oss med din förgiftade kärlek. Jag är inte den lilla tjejen som du låste i ett rum för att slå skrik och ladda ner de frustrationer som föddes av de spöken du kände i dig, och med drycken blev de gigantiska.

Du slutade bara när dina styrkor slits av timmen eller när du slår så hårt det du var rädd att grannarna skulle börja misstänka vad som var. För ja, från dörrar till utsidan var du alla en gentleman. Jag hörde till och med säga att du inte var som de på tv och att du tvättade smutsiga trasor hemma. Det som ingen visste var den typ av skit du pratade om, de misstänkte inte ens.

Du kan vara min pappa och jag kan inte radera det. Jag önskar verkligen, för det ordet är för stort för dig. Mer än jag hade lämnat för mig de skrämmande pyjamasna av björnar som du gav mig när jag var liten och med vilken du försökte göra en dam till ditt samvete.

I början bad du om förlåtelse

Först stod du upp på morgonen och bad om förlåtelse. När solen kom upp var det du som var rädd för att vara kvar med ingenting, du slutade att vara vargvila för att vara John med rädsla. Upphöjd ditt bord och stolar, hasselled till frukt och juice för att göra en jävla cup, väcka dig min mor med en kyss och letar ord hade handtag för tro.

Du sa kärleksfull, villig, känsla ... fick tiggeri, skulle reflexionarías inte tillbaka ... apretabas nävar, ilska igen, juntabas händer palmer som om handlingen att separera luft espirabas recubriera verkligen dina ord. Medan du försökte mildra min mammas hjärta, hatade du dig själv. Du gick från en känsla till en annan, tills du lämnade rummet för att inte återvända tills solen gick ner.

Under de första månaderna trodde min mamma på digHan räddade mig under sängen och berättade för mig med söta ord vad du hade sagt i brutna, brutna ord; några agerade, många fanns. Då skulle han gå upp och äta frukost med dig. Jag gjorde bordet, gjorde mer juice så att det fanns också för mig, jag rörde på din axel och ringde. När du kom in täckte du ditt ansikte med tidningen, för i mina ögon som en flicka kände du inte igen den tro som fortfarande brinnde i min mors.

Du övergav oss med din vrede

Det fanns en dag som fruktsäljaren inte öppnade, där mamma slutade att tro på dig, där hon inte hämtade mig längre från golvet men hon grät när du lämnade slammar dörren. Det var en annan dag när du bestämde dig för att det inte var värt teatret längre, att det var att spendera din styrka för att inte få någonting. Så på natten kom du med raseri och på morgonen lämnade du ensam med mer ilska. Pyjamasna är färdiga, eftersom möblerna i huset inte klä sig annorlunda från dag till natt.

I gengäld började du ge mig en present varje gång i taget: du trodde att jag var mogen för din hand att lära mig vad livet var. Du hörde aldrig att hon bara var en tjej som stjäl en bit av sin barndom varje dag.

Jag kommer ihåg många, men särskilt den första där jag rörde mitt ansikte och såg blodet. Då var jag medveten om att mitt öde började vara kopplat till bordet eller stolarna, snart skulle jag behöva skor: bandage, bandage, gips, dissembling. Obehagliga frågor i skolan, fler slag mot mina dåliga betyg, mindre vänner för de dagar som fängslats hemma.

En natt bestämde mamma att vi skulle sova i en väns hus. Det var natten för det första klagomålet. Inte min mamma lade det men hennes vän eftersom du förstörde huset när du gick för att hitta oss. Den månen gjorde du en stor insats för att upprepa, med en querulous och hes röd, de första morgonens ord. Du tillbringade natten i fängelsehallen, de släppte dig nästa dag. Mamma brukade månen gråta, några tårar som gjorde krafterna till ett vått papper för att säga upp dig. Polisen kom på morgonen och stängde dörren i sina näsor.

Du kom tillbaka med huvudet nere, men om några dagar glömde du timmarna i fängelsehålan. Jag vill inte veta vad nästa steg är, jag är sjuk att titta på förskottet på TV och tidningar. När du är ute tror du att de överdriver det att sälja och letar efter den sjukliga, när du är inne tror du att de blir korta. Det är därför jag vill att du ska ta detta brev när du får handbojor.

Ett brev där jag frågar dig om det alltid finns en ledtråd av kärlek i dina ord, Om något är kvar av mänskligheten, kom inte tillbaka. Under alla dessa år har jag varit en främling för dig, nu är jag den som säger att du inte vet vad jag kan göra för att skydda dig. Det är det jag älskar mest, förstår det.

Med sanning, med kärlek, med all mod jag har samlats under årens lopp, och med samma blod som en dag skjul med din första slaget, jag lovar att du aldrig röra en arm eller en fot eller en hand , inte en kyss.

Undertecknad: tjejen du aldrig lurade på med dina björnar pyjamas.

Psykologiskt missbruk: De osynliga slagen skadar mer Det psykologiska missbruket är tyst, okänt ibland, men kanske mycket mer smärtsamt, för det som orsakar förändrar människor för alltid. Läs mer "